Às vezes, em noites escuras como essa, estes amigos da onça, bengalas brancas do vaudeville da morte, estes infames cigarros, são tudo que há entre mim e o desespero completo. Sento-me, contemplando o vazio da rua de madrugada, um espelho de minha alma neste momento. Suspiro, profunda e dolorido demais... e então acendo mais um, e mais um. Em noites sem sono, sem paz, sem amor como estas eu me sinto grato, mesmo que seja um pouquinho de morte, por ter centenas de cigarros à minha disposição aqui. Eles queimam rápido, me preenchem de fumaça e tosse e coisas que não deveriam estar dentro de mim. Mas qual o problema se agora há tão poucas coisas dentro de mim, excetuando a tristeza, que qualquer coisa se torna bem vinda demais?
É mesmo uma merda passar por um momento desses. É mesmo triste que tudo isso esteja acontecendo. Mas quando acendo um cigarro e puxo fundo toda aquela fumaça em chego um passo mais perto de ter uma visão filosófica disso tudo. Um passo mais perto, mas ainda não perto o bastante. Em noites como essa, em que o sono vai embora, o peito arde de vazio e fumaça e a manhã parece distante com promessas de um dia cinza e cansativo. Em noites como essa em que o desespero fica me espiando pela janela, como um voyeur que chega perto demais... em noites como essa sinto como se as únicas coisas reais e boas neste mundo sejam Eu e meus cigarros.

Vou tentar dormir mais um pouco.

Love, Cigarrettes and Understanding... and rest... for those who cry in the night.