O amor que lhes cabia
um pedaço de conto, ou um conto despedaçado, de Daniel Duende.

Ele não queria mais do quanto o cabia querer. Do quanto não o cabia, ele queria. Queria até não mais caber em si de tanto querer e sabia, no fundo, que querido era também. Mas naquele quarto feito árido com o fim da noite ele sabia, realista, que querer não mais adiantava. Não havia agora caminho se não entender o que era e não pensar no que poderia ter sido... ou no que poderia ser.

Por trás da porta fechada o mundo gemia ao dormir. Por trás da porta fechada dormiam as lembranças e o querer que agora não cabia. Restava agora aprender a viver com o tanto que tinha. Viver com aquilo que o cabia viver. No fundo sabia que era melhor não esperar nada quando a esperança fazia doer.

No fundo ele sabia do eco de seu querer, mas sobre isso ele calava, solidário. Dizia a si mesmo, sem voz, "vamos ver" e então apagava a luz para ir sonhar. Em seu sonho tudo se parecia, mas nele ela queria querer, e o amor se fazia. Existem na vida coisas que estão além do saber, coisas que são mesmo sem o ser lhes dar onde caber. Isso eles sabiam...



é.