há dias não escrevo quase nada. não importa.
mesmo quando eu não os via (não as percebia)
eu sabia que todas elas estavam alí, as histórias,
as personagens, as tecituras de sentido...

estavam todas elas alí em meu mundo interno,
no inverno seco dos dias sem dormir,
esperando a minha visita.

a violeta no vaso e o último canto do cisne,
a princesa com a maquiagem borrada e os suicidas apaixonados,
o último cravo e o bardo que saiu em busca de um deus...
estão todas ali... estão todas aqui.
eu sou as minhas histórias. de resto eu sou matéria,
e a matéria se desintegra no ar.


no fim, tudo que resta são as histórias.
nelas sou imortal, e ninguém pode provar o contrário.




assim é com os contadores de histórias.