O velho rei senta-se na torre de seu reino. Talvez fosse a mais alta, talvez a predileta. Contempla o vale que se acarpeta além da amurada, o céu onde voam os pássaros que ele hoje bem sabe que não são seus. Os pássaros não pertencem a ninguém. Nem as pessoas.
Olhando à volta para certificar-se de que está sozinho, acende seu cachimbo, aquele mesmo que seu boticarista disse que o mataria. Em momentos como estes, as coisas não fazem o mesmo sentido de antes. Morrer é agora apenas mais um dia da vida, e não uma preocupação.
Ao longe o rei pode ver a comitiva de um de seus filhos, e ele tem tantos, partindo... Ainda há filhos pelo castelo, e em todos os outros lugares. Ele tem tantos filhos, esposas, parentes e conselheiros que não conseguiria lembrar-se de todos agora. O Rei dá uma baforada longa e se delicia no prazer de não pensar em nada... nada...
Olha então para as nuvens no horizonte, e com a alguma sabedoria que seus anos vividos entre problemas demais deram-lhe, espera a tempestade.
Lá embaixo, soam as trompas...

devem ter descoberto seu corpo agora, em seus aposentos...
O rei sorri, e deixa-se ir. Longa vida ao novo rei, seja qual for ele...

que assim seja, e vamos ver o que a noite e o dia me trazem.
é necessário morrer para renascer
e a crença na magia demanda que se acredite
que se pode voar.